Je voudrais dire la vérité. J’aime la vérité. Mais elle ne m’aime pas. Voilà la vérité vraie: la vérité ne m’aime pas. Dès que jê la dis, elle change de figure et se retourne contre moi. J’ai l’air de mentir et tout le monde me regarde de travers. Et pourtant, je suis simple et je n’aime pas le mensonge. Je le jure. Le mensonge attire toujours des ennuis épouvantables et on se prend les pieds dedans et on trébuche et on tombe e t tout le monde se moque de vous. Si on me demande quelque chose, je veux répondre ce que je pense. Je veux répendre la vérité. La vérité me démange. Mais alors, je ne sais pas ce qui se passe. Je suis pris d’angoisse, de crainte, de la peur d’être ridicule et je mens. Je mens. C’est fait. Il est trop tard pour revenir là-dessous. Et une fois un pied dans le mensenge, il faut que le reste passe. Et ce n’est pas comode, je vous le jure. C’est si facile de dire la vérité. C’est un luxe de paresseux.